Было. Прожито. Выпито Сорок ненастных и солнечных лет! Конечно, Когда пожилому, в сущности, человеку Предлагают снова семнадцатилетний возраст, Очень трудно не соблазниться. Но меня не обманешь. В семнадцать лет передо мной лежало Мое собственное туманное будущее. Оно зависело в равной степени от меня И от сцепления миллионов не зависящих от меня Случайностей и обстоятельств. Семнадцать лет — ни одного написанного стихотворения. Семнадцать лет — в будущее, которого я не знаю, Уводят тысячи разнообразных дорог. (А вдруг я не попаду на эту, На единственную, правильную, мою?) Я мог бы стать хорошим колхозным бригадиром. А потом меня, возможно, выдвинули бы в председатели. Но из-за горячности и обостренного чувства справедливости Я не очень долго задержался бы на этом посту. (Будущее тонет в туманной дымке.) Я мог бы стать помощником мастера цеха (Как раз в семнадцать я защитил соответствующий диплом), До поста директора завода мне, конечно, никогда бы не дорасти. Помешали б стихи, которые я все-таки, по-видимому, писал бы И которые охотно помещала бы цеховая стенная газета. Не хочу я сказать ничего плохого Про тысячи разных и нужных людям дорог. Но что же делать, если мне теперь полюбилась Та, на которую я так счастливо попал И по которой пройдено сорок, Сорок все-таки лет. Все пути хороши. Но спросите у шахматиста, Когда он выигрывает на международном турнире, С трудом, упорно, но все-таки выигрывает Партию, которая и решает все, 29
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4