Если вор в переулке сунет ножик отточенный в спину, Если (сотни дорожек на тот не заманчивый свет)... Мне не страшно. Вернее, не очень уж страшно: Было. Прожито. Выпито. Сорок ненастных и солнечных лет! Конечно, Когда пожилому, в сущности, человеку Предлагают снова семнадцатилетний возраст, Очень трудно не соблазниться. Но меня не обманешь. В семнадцать лет передо мной лежало Мое собственное туманное будущее. Оно зависело, в равной степени, от меня И от сцепления миллионов не зависящих от меня Случайностей и обстоятельств. Семнадцать лет — ни одного написанного стихотворения. Семнадцать лет — в будущее, которого я не знаю, Уводят тысячи разнообразных дорог. (А вдруг я не попаду на эту, На единственную, правильную, мою?) Я мог бы стать хорошим колхозным бригадиром. А потом меня, возможно, выдвинули бы в председатели. Но из-за горячности и обостренного чувства справедливости Я не очень долго задержался бы на этом посту (Будущее тонет в туманной дымке). Я мог бы стать помощником мастера цеха (Как раз в семнадцать я защитил соответствующий диплом), До поста директора завода мне, конечно, никогда бы не дорасти, 64
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4