И если стиху, ну хотя б одному, Остаться и выжить, то лишь потому, Что я доверял этой скромной бумаге Не праздные мысли туриста-бродяги, Что я, колеся по просторной Отчизне, В потрепанный этот, но прочный блокнот Записывал все, что привержено к жизни, Минуя такое, что скоро умрет. 1951
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4