Повыше, Поупружистей, Погибче, Чтобы вполне ладони обхватили Ее, как тело, розоватый ствол. Сначала сучьев нет. И по стволу, Подошвами босыми упираясь, С коры стирая белую пыльцу, До онеменья натруждая руки, Стремишься вверх, где жесткой нет опоры, А только зыбкость, Только синева, Что медленно колышется вокруг. Тогда отпустишь ноги И повиснешь, Руками ухватившись за верхушку, И длинная, упругая береза Начнет сгибаться медленно к земле. Там было ощущение полета! Пусть десять метров, пусть одно мгновенье... И вот уж я валяюсь на траве, Березу все из рук не выпуская, Лицо уткнувши в нежную листву. Хочу и отпущу. Она обратно Стрельнет стремглав и гордо отряхнется, Как если бы обидевшись чуть-чуть... Что ж приближает нас всего полнее К полету птицы? Белый склон горы.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4