Своей матери, Степаниде Ивановне, вырастившей десятерых детей, я посвящаю эту поэму. Когда приходит трудный час И все слова теряют цену, Есть в сердце каждого из нас Слова, которые священны. Они не звучны, как грома, И не певучи, как свирели, Но их история сама Дала земле, чтоб их воспели. Они доступны и тихи, Их пишут школьники в тетради, Их вводят в песни и стихи Не музыки, а смысла ради. Средь сотен тысяч слов других Они обычны в разговоре, Но в виде клятв не тратим их Мы даже в самом жарком споре. Мы можем клясться, чем хотим, В вопросах чести только личной:
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4