У вод, забурливших в апреле и мае, Четыре особых дороги я знаю. Одни не успеют разлиться ручьями, Как солнышко пьет их косыми лучами. Им в небе носиться по белому свету, И светлой росою качаться на ветках, И ливнями литься, и сыпаться градом, И вспыхивать пышными дугами радуг. И если они проливаются к сроку, В них радости вдоволь, и силы, и проку. Лужайки и тракты, леса и поля: Нигде ни пылинки — сверкает земля. А часть воды земля сама Берет в глухие закрома, И под травою, где темно, Те воды бродят, как вино. Они глухая кровь земли, Они шумят в цветенье лип, Их путь земной и прост и тих, И мед от них, и хлеб от них, И сосен строгие наряды, И солнце в гроздьях винограда.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4