Я позабыл; что были раны, Что сапоги на марше трут. Рука, отвыкнув от нагана, Привыкла к «вечному перу». С шинели спороты петлички, Других не взять у старшины. И все солдатские привычки Как будто вовсе не нужны. Все реже думаю меж делом, Что кто-то новенький в строю Берет навскидку неумело Винтовку звонкую мою. Что он, не знающий сноровки, Влюбленный в «вечное перо», Клянет неправильность винтовки, Бросавшей в зависть снайперов. И для него одно и то же: Сержант иль кто-нибудь другой Хранил в подсумке желтой кожи В обоймы собранный огонь. Но мне бы все же знать хотелось, Что, не отставши от других, Он будет быстро и умело
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4