Дуют метели, дуют, А он от тебя ушел... И я не спеша колдую Над детской твоей душой. В ней затаилось горе, Скрылось от глаз людей, Так, чтобы после спорить С радостью вешних дней. В его задекабрьском царстве Птицам петь не дано... Но моего знахарства Вряд ли сильней оно. Мне не унять метели, Не растопить снега... Но чтобы птицы пели — Это в моих руках. Прежнего, с кем рассталась, Мне не вернуть никак... Но чтобы ты смеялась — Это в моих руках!
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4