На потухающий костер Пушистый белый пепел лег, Но ветер этот пепел стер, Раздув последний уголек. Последний. Он в золе лежал. Где было холодно давно. От ветра зябкого дрожа И покрываясь пеплом вновь, Он тихо звал из темноты, Но ночь была свежа, сыра. Лесные, влажные цветы Смотрели, как он умирал... Я видел. И казалось мне: Сейчас не дать ему остыть, И снова в трепетном огне Заколыхаются листы. И я сухой травы нарвал, Я смоляной коры насек... Не занялась моя трава. Он вздрогнул. Съежился. И все. Был тих и чуток мир берез. Кричала птица вдалеке. А я ушел. Я долго нес Пучок сухой травы в руке...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4