ТРАВА. НЕБО И ПОЭТ-КОЛЛЕГА Один мой знакомый поэт мне как-то сказал тет-а-тет: «Ну что ты взираешь на небо? Сие, мой коллега, нелепо: коль следовать высшей молве, - поэзия скрыта в траве. И самые лучшие строки тебя ожидают в осоке». И вот я бегу на газон, хотя там ходить не резон. Но, кроме жучков с пауками, но кроме окурков с плевками, но кроме вчерашних газет, в траве ничегошеньки нет! «Поэзия глубже!» - смекаю и в землю лопату' втыкаю. Копаю: консервные банки, осколки немыслимой склянки да пара дырявых штиблет... Опять же, поэзии - нет. Напрасны старания явно, зачем мне нужна эта яма? Ну, ладно, засыплю с утра, поскольку на ужин пора. Когда я наутро с лопатой являюсь к той яме проклятой, вы можете верить иль нет, - но в яме - коллега-поэт. «Ну, как ты, - кричу я, - коллега, здоров или, может, калека?» И слышу: «Каков кавардак! Какой-то безмозглый дурак здесь выкопал это. В итоге едва не поломаны ноги, и, честно отмечу, едва цела у меня голова». 32
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4