шел Поэт, эквилибрист созвучий, строк строитель, ямбов доброхот. На его пути лежал вонючий, сумрачный подземный переход. Ну, а на дороге - ни КАМАЗа... И тогда Поэт её в момент пересёк. И вот вам соль рассказа: перед ним возник Поганый Мент. Кто-то где-то убивал и грабил и давил на красный свет людей. Только этот дядя честных правил службу нёс под сенью тополей. И сказал поэтов недруг злейший, гибкою дубинкой поиграв: дескать, нарушаете, милейший, дескать, с вас за это дело - штраф. Ишь, интеллигентское сословье, - я бы всех вас пере... воспитал! А Поэт не дрогнул даже бровью, лишь купюру мятую достал. И опять пошёл глашатай воли, а сатрап остался позади. ...Жизнь прожить - не улицу, не поле, жизнь прожить - как небо перейти! 1996 162
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4