Д В О Е Иглою пальцы все исколет, она сош ьет , потом распорет, а он напишет и порвет: никак роман не удае тся , — вот так не пишется-не шьется и дни , и ночи напролет. Д а , им судьба досталась злая , Роман в который раз кромсая и платье заново к р о я , — о ткуда только брались силы? Она ем у шептала : — Милый! А он: — Любимая моя!
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4