П Р О П И Л Е И Жмет автобус, пейзаж пропыляя... Сквозь очки набежало, как сон: над дорогой стоят пропилеи стайкой мраморных нежных колонн. «Нет, не мрамор. Бетон пустотелый...» Ну и что же, я счастлив, пускай! Лепестковый полет капителей, мир художника, эллинский рай. Ощущаю колонн этих негу, беломраморной той красоты свет сквозной, тяготение к небу... Рядом —копья, наверно. Щиты. Камнемет под названьем «баллиста», не отважился б варвар напасть. Камни мечет и метко и быстро, икс-оружие, грозная снасть. ...Пролетели века, пропылали, смотрит Фидий —свалился с луны: 93
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4