К О Л О Д Е Ц Дождь перешел. Жарища. Шаг мой замер. Спит под землей античный Херсонес. Там храмов нет, искрошен статуй мрамор, дух Артемиды выдохся, исчез. И вдруг —колодец, под листвой оливки! Он высечен у феолентских круч, как бы кувшин, как форма для отливки... Со дна его бьет и сегодня ключ. Не отдает ни ржавчиной, ни хлором, самой землей процежен для питья. Зной иссушал. Он брал меня измором, но влагой луж не пробавлялся я. Спит Херсонес, из памяти изгладясь. Пока идет привал и перекур, пью не напьюсь. 91
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4