* * * Мы, художники, душу донага раздеваем о камни острые. Мы поэты, и все нам дорого, кроме собственного спокойствия. В мире пультов и счетно-решающих наша светит живая звезда. Вроде спутников, ночь обгоняющих, нам сгорать — и взлетать навсегда. За гражданственность нашу гордую, и наивности, и наития, озарения вдруг, как молнии, и нечаянные открытия. 68
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4