«Что вы значите, лесные духи?» — Цвирр... Цвирр... — Цвирр... Цвирр... Сначала их много, но дальше, но далее к ночи все меньше веселых свистков, все меньше печальных всхлипываний, все тише, все медленнее, все нерешительнее, пока не останется где-то под самое утро только два голоса: — Цвирр... —прошлое. — Цвирр... —будущее. «Что вы можете, лесные духи?» Я вслушиваюсь, я угадываю в протекающем времени, на скользком его равновесье, на всплеске, эту единственную секунду, — уже не вчера и еще не завтра — миг жизни, и вскакиваю, чтобы не опоздать к себе сегодняшнему, к своему темному непроходимому лесу, к своей тропинке, к своему тяжелому рюкзаку, к своему обязательному восходу солнца если только будет погода.
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4