на сквозняках, на смертных скрещениях лучей. И все-таки я —тоже! Во мне своя есть вечность. Мой микромир, о древо, свою скрывает тайну. Есть и своя секвойя во тьме души, как веха, чтоб зацепиться глазу за что-нибудь в пространстве моей судьбы. Ты слышишь, ты слушаешь меня? Еще один явился кору твою погладить, чьи пальцы проструились вдоль трещин красноватых. Запомни человека: он, голову задравши, здесь бормотал чего-то о смысле бытия...
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4