* * * В морщинах красноватых твой медный ствол, секвойя, стоит, не колыхнется. Он раздается книзу, как пирамида или оплывшая свеча. Под бурой длинной хвоей косматишься, как мамонт, и ветьи, ниспадая, вдруг снова гнутся кверху — как Мамонтовы бивни, изогнуты они. История, секвойя, миф, мамонтово древо! При Пушкине была ты, но, долгожитель старший, уже цвести могла бы до Алигьери Данте, до рождества христова, до рождества Венеры Милосской... 35
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4