b000002537

Когда свод неба над Нью-Йорком Еще был девственно голуб, Когда не то что Форд иль Морган — Не родился еще Колумб, И Африка не знала белых, И не открыт на каравеллах Путь в Индию, — уже индус Переправлял свой пестрый груз Сюда, где, вознесясь, кипела Владимир-Суздальская Русь... Но мне пора в двадцатый век. Скрипит под сапогами снег. Еще не бил челом я войску Квартиродателей-старух, А уж как дома и по-свойски Оглядываю мир вокруг. Они и тут, следы былого: Расписан фресками Рублева — Во славу зодчим — до сих пор Успенский высится собор. И Золотые есть Ворота, Битв белокаменная весть... Нет! Без угла, да не без роду И не без племени я здесь. Тут все мое: овраги, спуски, З а Клязьмой сизые леса. Я здесь, быть может, больше русский, Чем в городке, где родился. Но вот вопрос явился едкий: Уж тут не город ли архив,