b000002512

Столько б нынче не зрелищ, а хлеба, Пропадай мне чужая страна. И при взгляде в огромное небо Золотая у глаз пелена. X X X Распятый на кресте, Смирил гордыню вроде, Но речь не о Христе, О собственном народе. В густом чаду ночей Долготерпенье лопнет. Он запряжёт коней, Кнутом по крупу хлопнет. И грязь из-под копыт, И даль перед глазами... Но пьяный конюх спит, Скрипя во сне зубами.