b000002512

Был Пушкин в поэзию сослан На многие дни и лета... У этих берёзок и сосен Особенная доброта. Когда-то здесь так же скитался Бунтарь, вольнодум и поэт, И он у России остался На многие тысячи лет. Когда в неурочном затишьи, Светло догорает закат, Я снова услышу, услышу, Как птицы в чужбину летят. И будет им горько и трудно Покинуть Большое село... Готовы под утро, под утро Бумага, чернила, перо. Потом с прозревающей болью Последние звуки любви Оставит дождливое Болдино Для грешной российской земли. А утром всё станет понятным, - Притронусь замёрзшей рукой, Листья под снегом, как пятна, - Красные пятна За Чёрной рекой.