b000002512

Что проклятья чужие и крик, Никого не дозваться к ответу... Если родина словно тупик Из которого выхода нету. Осенняя м о лит в а Прошлое наше —сегодня ничто, Вороны густо над нами кричали. - Господи, Господи, это-то что? - Как это что? Это крики печали. Пальцы, сжимая в нетвердый кулак, К небу тянулись иссохшие руки. - Господи, Господи, как это так? - Так и должно быть. Коль время разлуки. Выйду под вечер в осеннем пальто, Рядом услышу мольбу и страданья. - Господи, Господи, это-то что? - Как это что? Это ночь увяданья. Тихо крадется туман по полям, В нем затеряюсь, беспечный и грешный. - Господи, Господи, кто это там? - Как это кто? Это ты, мой сердешный. Как одиноко холодной душе, Хлам бесприютный на дачах забросим. - Господи, Господи, осень уже. - Осень, конечно. Конечно же, осень.