b000002512

Натурщица: - Я все лечу, что это сон —обман, Чернеют вдалеке колодцы окон. А на земле, где полночь и туман, Любимый спит тепло и одиноко. Изнемогаю, скоро упаду, Мне тягостны повадки эти птичьи. Кто написал, как муку, на роду В холодном камне воплотить величье? Какая тишь, какая пустота, Какая безысходность на планете. Но в каменной удгробе живота Ворочаются будущие дети. Полет мой горек, я совсем слаба. Зачем я воспарила в небо, дура? Сегодня и всегда твоя раба, Не женщина, не мать - а лишь натура. Проснись, любимый, будь необходим, В объятьях отогрей полуживую Мой крик ночной, как рану ножевую, Перебинтуй дыханием своим. Любимый, слышишь... Безмятежно спит, Отбросив волосы горячими руками. И шрам багрово на щеке горит, И желваки на скулах, будто камни. Скульптор: - Ты сегодня так плохо спала, Щеки в пятнах горячего пота. Нас опять ожидают дела, Все пройдет, Все излечит работа.