b000002512

Цветы Цветы весенние на рынке продавали. В руке морщинистой - просаленная медь. И люди их спокойно покупали, Чтоб любоваться и на них смотреть. Теперь их солнце —чистенькая комната, А влага их - фильтрованная гладь. Расставленные в вазах, а не скомканы, Поставлены стоять и умирать. А ведь когда-то было: утром росным Большое солнце их лучом будило, Но, как пятно с улыбкой мягкой, постной Надменная хозяйка приходила. Их поливала влагою целительной, Ласкала И упрашивала цвесть. А за душонкой мелочной ей виделась, Вот зта самая просаленная медь. И вот теперь на площадях, со стоном, Увидев, замечаю наяву, Как те цветы головками бутонов Завидуют, кого не продают. И я не рад за красоту земную, По высшей сути этой красоты... Вы слышите: кричат и протестуют Расценками убитые цветы.