b000002512

Туманная серая сырость Как впалость болезненных щёк. Природа опять совершила Естественный миру бросок. Не теплится больше надежда На завтрашний день и тепло. Другие слова и одежды, Не творчество, а ремесло. Не то чтобы грустно, но грубо, Закину свой шарф за плечо. Вчера ещё тёплые губы Мне изморозью сечёт. XXX Спешит моя строка размашисто и нервно, Но смотрит свысока задумчивая верба На суету сует, на перекройку мира. Что сотворил поэт, подобие кумира? В поспешности изрёк банальнейшую фразу, Но подступает срок, ещё не видим глазу, Где самый первый раз, как будто бы последний, Повтор и перефраз струит оттенок бледный. Всё таинство в грехе, не совершён который, В природе и стихе исключены повторы. А верба - высока, а слово безгранично. Природа и строка - они всегда первичны. Раздавит чадный быт, у рая хлопнут дверью, Ты нищ, полузабыт, ты на пути к безверью. Но впереди века, и луч надежды бьётся, Не знаешь ты пока, как слово отзовётся. И ты не знаменит, и в том первооснова, Что верба всё звенит, как продолженье слова.