b000002505

С у з д а л ь ПавлуПарамонову Ветровое стекло при подъезде мне сузит даль, Только я все же знаю, что там впереди. Этот город игрушечный с древним названием-Суздаль, И, как в детстве когда-то, защемит в недетской груди. Я пришел не каликой, не гостем, не праздным туристом, Я твой названный сын - мне за все и за всех отвечать. Августовское солнце упало на пыльные листья, И на кленах треглавых оттиснута скорби печать. В это время раздора, разлома, невиданной свары Ты стоишь, как и прежде, державную веру храня. К белокаменным храмам твоим Современные едут хазары Лицезреть старину, Подгулять в кураже, Прикурить от чужого огня. Что поделаешь тут? Нынче мода на древность и веру, Крест нательный, как пропуск в желаемый рай... Волокут на постриг монастырский вчерашнюю стерву, Вводят в храм целомудренный, Как вчера заводили в сарай. Добродетель сегодня не в нас прижилась, а помимо, Колокольные звоны не душу тревожат, а слух... И бредет наша совесть унылой тропой пилигрима, И лампада коптит, и огонь в ней до срока потух. ...Постою в стороне - этот город сует не приемлет, Вой истошный и слюни у русских всегда не в чести. Предзакатное солнце обласкает осеннюю землю, На которой живу, грянет срок, и в которую надо сойти. Но останется свет, Продерется сквозь тверди земные, Свет любви и признанья, которыми память жива. И плывут облака, словно звоны плывут вечевые, И становятся лишними наши с тобою слова.