b000002335

Но прижимает книжку Малец к своей груди. Я перед ним немею, И больно оттого, Что я сказать не смею О том, что ждёт его. 2 . А встречный ветер резок, Как просверк, лыжный след. Всё круче угол среза Пространства детских лет. Малец по снегу пишет Полёт мечты... - Постой! - Но разве он услышит На скорости такой?! Мне наперёд известно - Я знаю ту лыжню: С неё, почти отвесной, Ничком На простыню... Я пленник двух кленовых Скрипучих костылей. А сердце просит снова Тех невозвратных дней. И поздняя отрада В щемящем слове «жить»... А может быть, не надо Былое ворошить? 3. Стою на перекрёстке Сомнений и тревог. Внезапно, круто, Хлёстко Ударит боль под вдох. Сникаю обречёно И отдышусь едва ль...