b000002335

В знакомый переулок гляну, И сердце запоёт навзрыд: Идёт поэт, вдымину пьяный, И с клёном трезво говорит. Идёт в щемящую тревогу, Бросая в непогодь лицо. Ударит шапкой о дорогу, Найдя заветное словцо. Он шёл неровно и сутуло, До крови губы заку сив, Казался сельский переулок Заглавной улицей Руси. Постой, земля, постой, родная, Куда уходишь из-под ног? Он шёл в себя. Ночной тропою, Что завершится тупиком. А Русь звала его с собою Пройти по свету. Большаком. 8 . Был Маяковский неуёмный, С рукой, протянутой для встреч, И телом, и душой огромный, С тяжёлым разворотом плеч, Похож не то на кран подъёмный, Не то - на доменную печь... И весь он как-то ладно скроен, Хоть из огромности возник, В любви и нежности - огромен, В беде и радости - велик. И в доброте - гигант . Когда же поэт бравировал слегка, Он в этот миг, казалось, даже Глядел на звёзды свысока. Он шёл - под ним земля дрожала От Гибралтара до Курил... И это очень раздражало Тех, кто на цыпочках ходил.