b000002335

И у парадного подъезда Болит бессмертная душа. У тех колонн, у этой арки И нам подумать есть о чём: Вон спекулянт - на иномарке, А жнец —с котомкой за плечом... Свобода... Пышный праздник спеси. Пир на развалинах страны... Свободные от смысла песни Орут с эстрады хрипуны. Не говори: капризы моды... Да разве по её вине Изгоем стал певец свободы В свободной, так сказать, стране? И видеть как-то непривычно Из нашего недалека, Как, прогибаясь неприлично, Танцует мир от кошелька. 16. Искусство сиро, а халтура Подарочный имеет вид. Кому теперь нужна культура, Когда на воре вор сидит? Пока эфир забит рекламой И грязен телебалаган, Пока насыщенной программой «Обогащает» нас экран: То назначенья, то отставки, То «сникерс», то собачий корм... - Хрипит поэзия в удавке «Демократических» реформ. 17. В пренебрежении закона Уже не раз уличены, Свободно и непринужденно Воруют разные чины.