b000002327

Я просыпаюсь от тревоги, Что с каждым днём всё меньше сил, А я не все ещё дороги, Не все тропинки исходил... Мои не пройденные метры Кому-то удлиняют путь. Мои не встреченные ветры Кого-то зло толкают в грудь... Прощай, Балхаш! Я прощался с озером, кото­ рое по утрам накатывало в окно нашей квартиры все цвета радуги. Но озеро Балхаш бывало и иным. Порой словно просыпался в нём инстинкт зверя, с рёвом обрушивая на берег свинцовые волны... Самолёт, сделав круг над городом, взял курс на Москву. Мои ладони ещё хранили тепло руко­ пожатий, в ушах звучали напутственные шутки... Жена с дочерью дремали, а я рассматривал снимок ночного Балхаша. Чёрное небо, чёрное озеро, в котором отражены городские огни. И над всем этим вертикальная цепочка звёзд. Это - телемачта. И мне словно бы слышалось: «Каирлы кеш, жолдастар!» - Добрый вечер, товарищи!» Так ежедневно начиналась программа Балхашского телевидения. С каким нетерпением ждали мы