b000002323

* * * Делец стихов не издаёт — На детективах процветает. Нам Пушкина недостаёт, Нам Лермонтова не хватает. Некрасов не находит места, Мечтой о равенстве дыша. И у парадного подъезда Болит бессмертная душа. У тех колонн, у этой арки И нам подумать есть о чём: Вон спекулянт — на иномарке, А жнец — с котомкой за плечом... Свобода... Пышный праздник спеси. Пир на развалинах страны... Свободные от смысла песни Орут с эстрады хрипуны. Не говори: капризы моды... Да разве по её вине Изгоем стал певец свободы В свободной, так сказать, стране? И видеть как-то непривычно Из нашего недалека. Как, прогибаясь неприлично, Танцует мир от кошелька.