b000002323

* * * Одно бессонное окно Светилось в полночи метельной Бессмертье было суждено, А рана-то была смертельной. Держалась жизнь на зыбкой грани, И голос звал: «Пора, поэт... Уйдём туда, где нет страданий, Где сплетен и наветов нет. Пора... Уйдём, как в землю семя, Чтоб снова прорасти светло». Уже отпущенное время Песчаной струйкой утекло. Ушли из памяти стихи, Где слово музыку искало... Священник отпустил грехи, Но боль его не отпускала. Она пронизывала, жгла Последней искрою надежды. Она держала, как могла, И той соломинкой была, Когда ничто уже не держит.