b000002321

Давней скорби мета до сих пор гнетет. И я сердцем вижу: если б не Мамай, Был бы, может, ближе и победный Маи... Как их поименно выкликнуть назад, Двадцать миллионов, что в земле лежат. Вымоина эта скоро ль зарастет? Нашей скорби мета сквозь века пройдет. 15 - Эй, завоеватель, вот тебе ключи!.. Но никак не взять их - больно горячи! Злоба ли, испуг ли - это почему Не ключи, а угли поднесли ему! Как бы гнев смакуя, дул на пальцы он... Ночь уж е какую снова этот сон! Вся Москва - жаровня, ливням не залить. “Ты ль, холоп, мне ровня, чтобы так шутить!. И глядит он в пекло, выйдя на крыльцо. Серой оспой пепла тронуто лицо. И виски сжимает,