b000002321

И Кабы вдосталь-вволю биться на мечах, Только что-то поле стало жать в плечах... Можно дотянуться до мурзы рукой, Да не размахнуться в тесноте такой. - Ты ножом пороться! Жалиться, гюрза!.. Сжатый новгородцем, верещит мурза. Тяжело передним, хоть богатыри. Но не легче средним, что не говори. Напирают сзади, спереди, с боков .. - Братцы!...Бога ради!!! - Стон. Предсмертный зов. Лязгают кольчугн, тупят острия... - Не давите, другн!.. Бескольчужный я ... Вон плывет убитый, латами гремя... Словно с толку сбитый... Все стоймя, стоймя... Каково-то задним? Им еще трудней: Воевать глазами, видя смерть друзей. 12 Молвит старый ворон: - Это все вранье,