b000002310

И зоб, II язва, И одышка... Забыть Кровавый жар снегов, Развалины, увечья?.. Ведь говорят, прощан» врагов В природе человечьей... Спокойно ль жизни торжество, Коль смрадный дым клубится, II проступают из него Обугленные лица? — «Нет, никогда!.. Но пассаран!..» На Пискаревском поле Цветут цветы, алее ран, Свежее свежей боли. Опи сжимают лепестки, Забвенья не приемля,— Младенческие кулачки, Проросшие сквозь землю... Иль память, души опаля, Нас больше не тревожит? А Бабий яр? Его земля — Она забыть не может! И ни метели, ни дожди Ей раны не залижут. Она болит у нас в груди II нашей местью движет...