b000002302

По оврагам Почти не осталось крапивы. Мать просила: — Сынок, ну еще поищи... — И, вздыхая, варила зеленое диво То ль с кислинкою суп, То ль с преснинкою щи... Да, мы дерзки порой, Горячи и строптивы, Но своей сердцевиною, Сутью — Добры. Может, это, ровесник, у нас — От крапивы? От кормилицы нашей Военной поры?