b000002138

де —и все сообща кидали на бегущие облака мут­ но-оранжевое зарево. Ветер словно мягкой лапой гладил по лицу. Костер внизу все еще горел, и вокруг него си­ дели сменившиеся рабочие. Их фигуры —темные с одной стороны и красноватые с другой —напо­ минали плакат давних революционных дней, кото­ рый я видел в какой-то книге по полиграфии. — Огнями любуетесь? —раздался сзади меня голос. Я оглянулся. Кто-то стоял в ярко освещенном проеме окна, и мне с наружных лесов не было вид­ но его лица. — Кто это? —спросил я. Он шагнул словно из рамы портрета и оста­ новился рядом со мной. Это был Гриша Астахов. Несколько минут мы продолжали молча смот­ реть на огни. Их было великое множество. И все — яркие и тусклые, ровные и беспокойно бьющиеся под рукой электросварщика, далекие и близкие, желтые и голубоватые, —дробясь и переливаясь, повторялись в мелких волнах Днепра. — Когда-нибудь, — тихо сказал Гриша, — мы будем рассказывать нашим детям, как работали здесь их отцы. Я улыбнулся. Было забавно услышать такие слова от семнадцатилетнего паренька, занимавше­ го в общежитии узкую железную койку, не имев­ шего ни дома, ни жены, ни детей, но так уж он, недавний выпускник ремесленного училища, шту­ катур, понимал значение и смысл своего труда, что заранее гордился им перед потомством.