— 41 За дюбопытствомъ однимъ лишиться покою, Ища, еолнце дь движетеяі иль мы съ землею? Въ часовникѣ можно честь на всякій дѳнь года Число мѣсяца и часъ солнечнаго всхода. Землю въ четверти дѣлить безъ Эвклида емыслимъ; Сколько копеекъ въ рубдѣ, безъ алгебры счислимъ. Сидванъ одно знаніе слично людямъ хвалитъ, Что учитъ мнодеить доходъ и расходы малить; Трудиться въ томъ, съ чего вдругь карманъ не толстѣетъ, Гражданству вреднымъвесьма безумствомъ звать смѣетъ. Румяный, трожды рыгнувъ, Лука подпѣваетъ: Наука содружество людей разрушаетъ; Дюди мы къ сообществу Божія тваръ стали, Не въ нашу. пользу одну смысла даръ пріяли. Что же пользы иному, когда я запруся Въ чуланъ, для мертвыхъ друзей живущихъ лигауся? Когда все содружество, вся моя ватага Будетъ чернило, перо, песокъ да бумага? Въ весельи, въ пирахъ мы жизнь должны провождати; И такъ она недолга, на что коротати, Крушиться надъ книгою и повреждать очи? Не дучше ли съ кубкомъ дни прогулять и ночи? Вино даръ божественный, много въ немъ провору: Дружитъ людей, подаетъ поводъ къ разговору, Веселитъ, всѣ тяжкія мысди отымаетъ, Скудость знаетъ облегчать, слабыхъ ободряетъ, Жестокихъ мягчитъ сердца, угрюмость отводитъ... Когда по небу сохой бразды водить станутъ, А съ цоверхности земли звѣзды ужъ проглянутъ; Когда будутъ течь къ ключамъ своиыъ быстры рѣки,. И возвратятся назадъ ыинувшіе вѣки; Когда въ постъ чернецъ одну ѣеть станетъ визигу: Тогда, оставя стаканъ, примуся за книгу. Медоръ тужитъ, что чрезчуръ бумаги исходитъ На письмо, на печать кнйгъ; а ему приходитъ, Что не въ чемъ уже завертѣть завитыя кудри; Не смѣнитъ на Сенеку онъ фунтъ доброй пудры. Предъ Егоромъ двухъ денегъВиргидій не стоитъ, Рексу, не Цицерону, похвала достоитъ. Вотъ часть рѣчей, что на всякъ день звенятъ мнѣ въ уши; Вотъ для чего я, уме, нѣмѣе, быть клуши Совѣтую. Когда нѣтъ пользы, ободряетъ Къ трудамъ хвала; безъ того сердцеунываетъ. Сколько жъ больше вмѣсто хвалъ да хулы терпѣти! Труднѣй то, нежъ пьяницѣ вина не имѣти, Нежьди не сдавить попу Святую недѣлю, Нежьди купцу пиво пить не въ трипуда хмелю. Знаю, что можешь, уме, смѣло мнѣ представитц Что трудно злонравному добродѣтель славить, Что щеголь, скупецъ, ханжа и такимъ подобны Науку должны худить, — да рѣчи ихъ злобны Умнымъ людямъ не уетавъ, плюнуть на нихъ можно. Изряденъ, хваленъ твой судъ; такъ бы то быть должно, Да въ нашъ вѣкъ злобныхъ словаумными владѣютъ, А къ тому жъ не только тѣхъ наукиимѣютъ Не друзей, которыхъ я, краткости радѣя, Исчелъ, идь, правду сказать, могъ исчесть смѣлѣя. Полно ль того? Райскихъ вратъ ключари святые,
RkJQdWJsaXNoZXIy NTc0NDU4